Ilusos

Muchos dicen que esto de querernos tanto,

no debe ser bueno.

Que qué va a ser de mis labios el día que no puedan besarte.

Que cómo voy a levantar cabeza si algún día me faltas.

Y qué razón tienen...

Y cuánto daño hace no imaginarte en mi vida.

Tú fuiste capaz de enseñarme a volar aún cuando se me resquebrajaban las alas.

Jamás tuviste miedo,

siempre sonreías.

Y yo me enamoré de esa jodida sonrisa.

Muchos hablan,

gritan,

hasta incluso se alborotan.

Pero ninguno entiende.

Ninguno ha tenido la suerte de encajar sus manos con las tuyas.

Es tarde,

hace frío.

Y no te tengo aquí,

¿debería preocuparme?

¿O simplemente me dejo llevar?

Llévame,

a todos esos lugares que nos prometimos.

Que son muchos,

pero tenemos tiempo,

no tengo prisa.

Las callejuelas de París esperan ansiosas nuestra llegada,

porque están faltas de locura,

y de eso,

yo tengo bastante.

Hoy no es mi día,

y quizás sea porque todavía no me has dicho lo guapa que estoy hoy.

Tampoco te has quedado mirando desde el marco de la puerta

mientras me maquillo rápido 

y con prisas,

porque siempre llego tarde.

Y tú,

siempre te quejas.

Estoy cansada,

se me cierran los párpados,

y todo por tu culpa.

Hoy no he podido naufragar por tus pupilas.

Algunos me llaman masoca,

otros me tachan de rebelde.

Y todo por necesitarte constantemente en mi vida.

Por necesitar estar anclada a tus caderas

aún cuando tu miras las de otras.

Boom,

me acaban de disparar los recuerdos,

y ésta vez me han agujereado el pecho.

Putas balas,

putos recuerdos.

Estoy sangrando,

palabras,

lágrimas,

dolor.

Dices que debo pasar página,

que releer viejos capítulos nunca es bueno.

Pero dejaste la página muy doblada

y cada vez que abro el libro 

se me abren las cicatrices de tus puñaladas.

Duelen,

siguen doliendo.

Y me estoy desangrando

y tú aún no has llegado.

Muchos hablan de que tú y yo no debemos ni acercarnos,

y qué ilusos,

ellos que piensan que voy a dejar que te vayas.

SM.